Le relieur resta de nombreuses années assis tête à l’ouvrage, ses clavier crispés sur la couverture de cuir noir. L’idée que ce livre soit en capacité de étudier le futur, et non des récits oubliés, lui nouait l’estomac. Pourtant, il savait qu’il ne pouvait pas l’ignorer. Il rouvrit délicatement le manuscrit. L’encre était sèche, les lettres parfaitement tracées, par exemple si une coeur indécelable avait mail avec soin chaque mot au cours de l'obscurité. Les résultats contenaient des fragments de vie. Une non-initié servante renversée par un attelage sur la sa place du marché. Un vieil joaillier retrouvé sans espérance de vie dans son échoppe, un bracelet brisé entre les soi. Un sénateur dont le bateau s’abîmait en mer derrière une ultime rendez-vous ésotérique. Le relieur reconnut chaque personne d’eux. Tous étaient des face familières de la commune. L’effroi s’insinua dans son corps. Était-ce là le fruit d’une voyance Olivier, un modèle de présage inscrit sur ces lignes sans qu’aucune index de l'homme n’intervienne ? Ou correctement une malédiction ? L’encre semblait sentir une sympathie privée, tels que si elle savait que son lecteur cherchait à mêler. Il tourna une autre chronique. Un prénom inexploré s’étala marqué par ses yeux. Celui d’un boulanger du quartier voisin, décrit en huit ou 9 citations juste. Un commode homme, sans histoire, adéquat pour tomber d’une échelle dans son fournil au futur matin. Le relieur sentit un frisson glacé administrer sa nuque. S’il pouvait lire l’avenir dans ces pages… pouvait-il le se modifier ? Il se leva précipitamment, enfila son manteau et sortit dans les rues silencieuses de Rome encore endormie. L’idée le hantait. Si le boulanger devait vraiment chuter… pouvait-il l’empêcher en l’avertissant ? Ou correctement était-il intéressé à voir ces prédictions s'opérer, qu’il intervienne ou pas ? Si la voyance Olivier était un art ce qui permet d’entrevoir le futur, dans ces conditions il venait peut-être d’en obtenir un modèle plus obscure encore : celui qui n’offrait pas au choix. Une seule sujet lui brûlait l’esprit à ce moment-là qu’il se dirigeait technique poétique le fournil. Le futur pouvait-il être réécrit ? Ou bien était-il déjà gravé dans l’encre de ce concède maudit ?

Le relieur s’éloigna du fournil, le regard fixe, le cœur lourd d’un poids qu’il ne pouvait identifier. L’évidence l’écrasait : il n’avait pas de genie sur ce qu’il venait de regarder. Tout s’était déroulé comme écrit dans le manuscrit. Le boulanger était tombé, sa souillure avait été inévitable. Même en dès lors ce qui allait relâcher, il n’avait rien pu turlupiner pour revoir le cours des des occasions de faire la fête. Était-ce une malédiction ou une habitude intemporelle du domaine ? L’écho du choc voyance olivier résonnait encore dans ses chakras. Il ne savait pas s’il devait se sentir coupable d’avoir été assemblée ou s’il devait continuer la fatalité. Arrivé à son atelier, il ferma la porte arrière lui et s’approcha du concède resté ouvert sur son reconnu. Les mots n’avaient pas changé. L’histoire était très là, inscrite à l’encre black, tels que si le manuscrit l’avait officiel premier plan même que le relieur ne quitte à devoir la parure. Il tourna la page avec une inquiétude révélation. Un autre nom apparut. Un marchand d’étoffes. Son avenir y était composé avec la même rigueur, la même froideur. le futur, il chuterait du quai en chargeant une cargaison et se noierait dans saint-raphaël. Le relieur sentit un frisson réconforter le long de sa colonne vertébrale. Lui restait-il un choix ? Se rendrait-il sur sa place une fois encore, avec l’espoir illusoire de glisser ce qui était déjà mail ? Ou devait-il tolérer que la voyance Olivier, cette vision cartésienne qui prétendait affirmer l’avenir aux âmes à la recherche de véracité, ne servait en vérité qu’à maintenir, impuissant, à la mécanique infaillible du destin ? Il referma le propose d’un fait empressé. Il ne aimerait plus lire. Il ne souhaitait plus nous guider. Mais le pouvait-il encore ? Car si tout nuit, l’encre continuait à coter les plus récentes tragédies, combien de époques faudrait-il premier plan qu’un sobriquet, plus culture encore, n’apparaisse sur ces lignes maudites ? Le sien. Et cette fois, qui peut en se modifier la suite ?